Rentrée littéraire 2022 #06

Claire Baglin, En salle

Alors quoi ? Vous pensiez que vos vies ordinaires n’intéressaient personne ? Que votre banal quotidien ne méritait pas un récit ? Lisez En salle et vous serez détrompés.

C’est une gamine dans une famille ouvrière, de celles dont on parle peu dans les romans, le père à l’usine, la mère dont, dit-elle « À chaque rentrée scolaire, je ne savais jamais expliquer ce qu’elle faisait comme travail. » Un frère le pied au plancher en permanence, une grand-mère en plein syndrome de Diogène.

On retrouve l’enfant une dizaine d’années plus tard dans un récit alterné. Équipière (ce mot !) dans un fast-food, bouchon sur l’eau qui stagne par terre en permanence, flottant entre les autres équipiers, les manageurs, la formatrice qui part en pause dès qu’on lui pose une question, les clients  (genre celui qui demande huit fois : – De l’ananas tranché ! – Mais enfin on n’en vend pas ! – Ah, d’accord.)

Parfois, pour s’échapper un instant de cette vie de rien, les personnages s’en vont dans des fictions secondaires, fictions dans la fiction,  imaginant ce qui pourrait ou aurait pu arriver si… ou bien si… Mais même les rêves demeurent dans des limites très raisonnables. On notera au passage que si le mot « travail » se retrouve à trente-sept reprises dans ce court roman, celui de « métier » n’apparaît qu’une seule fois, et encore n’est-ce pas à propos de l’activité des personnages, mais c’est quand le père dit, en parlant des enfants « il faut qu’ils voient d’autres métiers pour se rendre compte ».

Narration au scalpel, sans fioritures, d’une efficacité redoutable. Ça claque à chaque page, c’est d’une banalité consternante, magnifique et passionnante.

Claire Baglin, En salle, Minuit, 160 pages