La chambre froide

   Cette nuit, les bruits du dehors sont étouffés par la neige. Elle tombe sans cesse depuis la veille : quatre-vingts centimètres.

Par la porte ouverte sur la cuisine, on entend le ronflement de la cuisinière à feu continu. Le chien gémit en rêvant.

Dans la chambre, les respirations se mêlent, un matelas souffle sous un corps qui tourne.
La fenêtre est blanche : de givre, de neige, de lune. On ne distingue plus la pente du terrain vague séparant la maison de l’école maternelle.

Au matin, on a froid. Le feu a baissé. Le chien s’est glissé au bout du lit étroit, entre les jambes des deux enfants.

La mère remet du charbon, remplit la casserole et la pose sur le feu. La vapeur pénètre dans la chambre et l’on commence à croire qu’il fait un peu moins froid.