Je suis les fourmis du regard.
Ces petites travailleuses infatigables savent où elles vont.
Pas moi.
Un brin d’herbe sur le dos dans cette terre encore humide du printemps mais déjà couverte d’herbe brûlée. Elles bouffent tout sur leur passage, y compris le lézard tanqué dans l’amandier.
La collusion lui fut fatale.
Pas à l’amandier couvert de fruits.
A moins que ce ne soit son chant du cygne. On dit toujours que la dernière floraison est la plus belle. Le vieux figuier qui se morfond dans la dernière restanque se dit que lui de toute façon, il n’a jamais eut de fleurs.
Les fourmis à présent s’attaquent à un plus gros morceau. Une tourterelle délaissée a fait les frais du chat du voisin, alors ses plumes voyagent..
Nuages au ras du sol, l’orage s’annonce.
Le chant des oiseaux a perdu contre les tronçonneuses gourmandes.
Le figuier tremble.
Les restanques se font la malle.
La cabane des enfants résiste, mais les herbes folles ont squatté les jardinières Djeco. Dînette de café terreux aux cafards. Les nuages s’épaississent. Les fourmis continuent sans se poser de questions. Les porte-bouteilles à la Duchamp donnent un petit coté surréaliste au tableau. Vides. Les lampions sont éteints, la fête est finie.
La colonne de fourmis s’épaissit, zigzaguant entre les iris qui prolifèrent. Fleurs déjà bouffées de soleil. Les pins sylvestres montent haut dans le ciel changeant. Ils se penchent vers les chênes meknes en leur criant : « Ne montez pas plus haut ! Continuez à protéger ce paradis perdu, chassez de votre vue béton et piscine hollywoodienne, transats cramés et plages en teck, cuisine d’été et barbecue géant, four à pizza et terrains de pétanque surdimensionnés ! »
Alors les branches s’entremêlent, les herbes prises d’un coup de folie deviennent plus piquantes. Les amandiers distillent un parfum amer.
Les fourmis ont atteint leur but. Elles disposent duvet et brindilles à l’intérieur du cabanon.
Je m’allonge dans ce lit douillet pour oublier.

Diane